jumelés pour un but et un résultat, et que ce que nous faisons, tôt ou tard sera reconnu… et pourtant passer par des découragements, avoir les entrailles inquiètes : c’est la misère de nos natures si fermes dans leurs audaces, dans leurs vouloirs, dans leur poussée vers le vrai, mais trahies par cette loque en mauvais état, qui est notre corps.
Après tout, ferions-nous sans cela ce que nous faisons ? La maladie n’est-elle pas pour un peu dans la valeur de notre œuvre ?
— Je me demandais comment était née la justice dans le monde ?
Je passais aujourd’hui sur un quai. Des gamins jouaient. Le plus grand a dit :
« Il faut faire un tribunal… c’est moi le tribunal ! »
— En peinture, il y a toujours une espèce de déconsidération pour le peintre de tempérament : soit en haut de l’échelle : Rubens, soit en bas : Boucher.
La solide estime est réservée aux peintres qui n’étaient pas nés pour l’être : exemple Flandrin, etc., etc.
— Il y a des écrivains dont tout le talent ne fait jamais rêver au delà de ce qu’ils écrivent. Leur phrase emplit l’oreille d’une fanfare, et c’est tout.
Mercredi 18 janvier. — Ce soir à dîner, chez la princesse, on parlait de la désolation, au temps
