27 mai. — C’est après le dîner que l’homme a le plus d’idées. L’estomac semble dégager la pensée, comme ces plantes qui suent instantanément par les feuilles, l’eau dont on a arrosé leur terreau.
— Une des cent amusantes distractions du fils Cormenin : « Vous n’avez pas d’enfants ? » demande-t-il à une jeune femme, et il ajoute : « Pourquoi ? »
28 mai. — Pour nous faire accepter la vie, la Providence a été forcée de nous en retirer la moitié. Sans le sommeil, qui est la mort temporaire du chagrin et de la souffrance, l’homme ne patienterait pas jusqu’à la mort.
29 mai. — Il y a de certains épais maris matériels de délicates femmes, qu’on pourrait comparer à ces grossiers Auvergnats des Commissaires-priseurs, maniant et montrant, sans les casser, les plus belles et les plus fragiles choses.
— Un petit-cousin vient me voir ce matin, à sa sortie du collège. Il a rendez-vous avec une cocotte qui doit l’emmener, dans sa voiture à elle, à Saint-Germain. Il y a dans ce moment-ci un curieux type de filles de la haute volée, se faisant une clientèle de petits hommes, encore au collège, se préparant ainsi, chez les enfants de parents riches, de futurs entreteneurs.
Le petit-cousin parti, nous avons songé à la marche de l’amour dans nos trois générations. L’aîné de
