poussière de jour que le jour laisse derrière lui sur la verdure qu’il efface et les maisons qu’il fait roses.
Ils descendaient, suivaient le trottoir charbonné de jeux de marelle, de longs murs par-dessus lesquels passait une branche, des lignes de maisons brisées, espacées de jardins. À leur gauche, se levaient des têtes d’arbres toutes pleines de lumière, des bouquets de feuilles transpercés du soleil couchant qui mettait des raies de feu sur les barreaux des grilles de fer. Après les jardins, ils passaient les palissades, les enclos à vendre, les constructions jetées en avant dans les rues projetées et tendant au vide leurs pierres d’attente, les murailles pleines à leur pied de tas de culs de bouteille, de grandes et plates maisons de plâtre, aux fenêtres encombrées de cages et de linges, avec l’Y d’un plomb à chaque étage, des entrées de terrains aux apparences de basse-cour avec des tertres broutés par des chèvres.
Çà et là, ils s’arrêtaient, sentaient les fleurs, l’odeur d’un maigre lilas poussant dans une étroite cour. Germinie cueillait une feuille en passant et la mordillait.
Des vols d’hirondelles, joyeux, circulaires et fous, tournaient et se nouaient sur sa tête. Les oiseaux s’appelaient. Le ciel répondait aux cages. Elle entendait tout chanter autour d’elle, et elle regardait d’un œil heureux les femmes en camisole aux fenêtres, les hommes en manches de chemise
