trouées au hasard de fenêtres sans persienne, les fabriques de casquettes où l’on vend des chemises, les hôtels sinistres où l’on loge à la nuit. Elle passait devant des boutiques fermées, scellées, noires de faillites, devant des pans de mur maudits, devant des allées noires barrées de fer, devant des fenêtres murées, devant des entrées qui semblaient mener à ces logements de meurtre dont on fait passer le plan, en cour d’assises, à messieurs les jurés. C’était, à mesure qu’elle allait, des jardinets mortuaires, des bâtisses de guingois, des architectures ignobles, de grandes portes cochères moisies, des palissades enfermant dans un terrain vague l’inquiétante blancheur des pierres la nuit, des angles de bâtisses aux puanteurs salpêtrées, des murs salis d’affiches honteuses et de lambeaux d’annonces déchirées où la publicité pourrie était comme une lèpre. De temps en temps, à un brusque tournant, des ruelles s’ouvraient qui semblaient à quelques pas s’enfouir dans un trou, et d’où sortait un souffle de cave ; des culs-de-sac mettaient sur le bleu du ciel la rigidité noire d’un grand mur ; des rues montaient vaguement, où suintait de loin en loin, sur le plâtre blafard des maisons, la lueur d’un réverbère.
Germinie continuait à aller. Elle battait tout l’espace où la crapule soûle ses lundis et trouve ses amours, entre un hôpital, une tuerie et un cimetière : La Riboisière, l’Abattoir et Montmartre.
Les passants qui passent là, l’ouvrier qui remonte de Paris en sifflant, l’ouvrière qui revient, sa journée
