La secousse était trop forte pour des nerfs aussi malades que les siens. L’ébranlement moral de ces huit jours d’angoisse la jetait et la livrait à une idée qui n’avait fait jusque-là que tourner autour d’elle : l’idée du suicide. Elle se mettait à écouter, la tête dans les deux mains, ce qui lui parlait de délivrance. Elle laissait venir à son oreille ce bruit doux de la mort qu’on entend derrière la vie comme une chute lointaine de grandes eaux qui tombent, en s’éteignant, dans du vide. Les tentations qui parlent au découragement de tout ce qui tue si vite et si facilement, de tout ce qui ôte la souffrance avec la main, la sollicitaient et la poursuivaient. Son regard s’arrêtait et traînait autour d’elle sur toutes les choses qui peuvent guérir de la vie. Elle y habituait ses doigts, ses lèvres. Elle les touchait, les maniait, les approchait d’elle. Elle y cherchait l’essai de son courage et l’avant-goût de sa mort. Pendant des heures, elle restait à la fenêtre de sa cuisine, les yeux fixés au bas des cinq étages sur les pavés de la cour, des pavés qu’elle connaissait, qu’elle eût reconnus ! À mesure que le jour baissait, elle se penchait davantage, se pliait toute sur la barre mal affermie de la fenêtre, espérant toujours que cette barre allait crouler et l’entraîner, priant pour mourir, sans avoir besoin de cet élancement désespéré dans l’espace dont elle ne se sentait pas la force…
— Mais tu vas tomber ! lui dit un jour mademoiselle en la reprenant par la jupe, d’un premier
