entendait à travers les cloisons des coups de balai et de plumeau furieux, des frottements, des battements saccadés, le travail nerveux de la domestique qui semble dire en malmenant les meubles : — Eh bien, on le fait ton ouvrage !
Les vieilles gens sont patients avec les anciens domestiques. L’habitude, la volonté qui s’éteint, l’horreur du changement, la crainte des nouveaux visages, tout les dispose à des faiblesses, à des concessions, à des lâchetés. Malgré sa vivacité, sa facilité à s’emporter, à éclater, à jeter feu et flamme, mademoiselle ne disait rien. Elle avait l’air de ne rien voir. Elle faisait semblant de lire quand Germinie entrait. Elle attendait, racoquinée dans son fauteuil, que l’humeur de sa bonne se passât ou crevât. Elle baissait le dos sous l’orage ; elle n’avait contre sa bonne, ni un mot, ni une pensée d’amertume. Elle la plaignait seulement, pour la faire autant souffrir.
C’est que Germinie n’était pas une bonne pour Mlle de Varandeuil, elle était le Dévouement qui devait lui fermer les yeux. Cette vieille femme isolée et oubliée par la mort, seule au bout de sa vie, traînant ses affections de tombe en tombe, avait trouvé sa dernière amie dans sa domestique. Elle avait mis son cœur sur elle comme sur une fille d’adoption, et elle était malheureuse surtout de ne pouvoir la consoler. D’ailleurs, par instants, du fond de ses mélancolies sombres et de ses humeurs mauvaises, Germinie lui revenait et se jetait à genoux devant sa bonté. Tout à coup, pour un rayon
