firent autour d’elle une curiosité hostile. On lui jeta des regards, des sourires qui lui voulaient du mal. Toutes les femmes avaient l’air de se demander d’où sortait cette nouvelle venue, et de se dire qu’elle venait prendre les amants des autres. Des amies qui se promenaient dans la salle, nouées comme pour une valse, avec leurs mains glissées à la taille, en passant devant elle, lui faisaient baisser les yeux, puis s’éloignaient avec des haussements d’épaule, en tournant la tête.
Elle changeait de place : elle retrouvait les mêmes sourires, la même hostilité, les mêmes chuchotements. Elle alla jusqu’au fond de la salle : tous ces yeux de femmes l’y suivaient ; elle se sentait enveloppée de regards de méchanceté et d’envie, depuis le bas de sa robe jusqu’aux fleurs de son chapeau. Elle était rouge. Par moments elle craignait de pleurer. Elle voulait s’en aller, mais le courage lui manquait pour traverser la salle toute seule.
Elle se mit à regarder machinalement une vieille femme faisant lentement le tour de la salle d’un pas silencieux comme le vol d’un oiseau de nuit qui tourne. Un chapeau noir, couleur de papier brûlé, enfermait ses bandeaux de cheveux grisonnants. De ses épaules d’homme, carrées et remontées, pendait un tartan écossais aux couleurs mortes. Arrivée à la porte, elle jeta un dernier regard dans la salle, et l’embrassa toute de l’œil d’un vautour qui cherche de la viande, et n’en trouve pas.
Tout à coup, on cria : c’était un garde de Paris
