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C’est sous la nudité de cette terre en friche,
Devant cet azur éternel,
Que le pauvre conteur et que le mauvais riche
Dorment d’un sommeil fraternel.
Rien en moi, devant eux, ne saigne et ne tressaille,
Ma voix tranquille n’a qu’un cri
Sur tous ces ossements mêlés à la broussaille :
— « C’était écrit ! C’était écrit ! »
Embrasé de lumière, épuisé de silence,
Sans désir et sans mouvement,
Déjà, je participe à la torpeur immense
De cet anéantissement.
Car pour celui qui veut, durant sa vie entière,
Courir le risque et les hasards,
Rien n’est plus doux que toi, bleu jardin, cimetière
Où sont éteints tant de regards !
