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On débarque déjà la cargaison qui brille
Et nous, pieux, nous déposons
Les cartes, le compas et cette arbalestrille
Qui mesura tant d’horizons.
Et nos mains, pour prouver le péril de nos œuvres,
Ajoutent à notre butin,
Au milieu des joyaux et de l’or, cette pieuvre
Que nous trouvâmes, un matin,
Au sortir d’une mer fabuleuse et fétide
Où la poupe entière plongeait,
Collée aux seins dorés de la cariatide
Que sculpta le jeune Puget !
