— Il choisit bien le temps et le lieu pour parler de sa Leoubof !
— Eh mais, oncle, dans tout notre district, il n’y en a pas une qui vaille Leoubof, n’est-ce pas, voyons, convenez, oncle…
— C’est vrai, bon, mais à présent tais-toi.
— Ah ! vous reconnaissez que c’est vrai ? Elle est bien gentille, hein ?
— Oui, oui, c’est bon ; va-t-en un peu là-bas, voir si j’y suis.
— Savez-vous, oncle, que moi, auprès d’elle, je ne suis qu’un pauvre imbécile ?
— Un imbécile, certainement. Laisse-moi, au nom de Dieu, laisse-moi ; tes farces commencent à m’excéder, parole d’honneur.
— Quoi ? l’honneur ! Ah ma foi, voilà l’oncle qui radote !
— Comment, tu oses, pendard ! tu dis…
— Je dis, oncle, que vous êtes ma petite âme, mon petit cœur, mon chouchou. Tenez, je n’y résiste plus, il faut que je t’embrasse.
Le gentil neveu s’élança au cou de son oncle ; celui-ci se débattait et se fâchait tout rouge, et on faisait cercle autour de cet épanchement de famille. Dans ce cercle pénétra un troisième personnage, qui devint aussitôt le plus marquant. C’était un petit vieillard tout ridé, en ancien uniforme de marin, au collet brodé, fort avarié. Il avait tout le visage inondé de sueur, et ses cheveux gris se collaient sur ses tempes. Ce vieux loup de mer était livré à une très-grande agitation. Il avait déjà fouillé tous les recoins de la salle ; il gagnait le centre, et ses yeux plongeaient dans toutes les directions. En pénétrant dans le cercle dont nous avons parlé, il dit d’un air tout préoccupé, mais sérieux :
« Messieurs, de grâce, auriez-vous l’extrême obligeance de me dire à quel prix Tchitchikof a payé l’âme-morte ; je veux dire, prix moyen ?
— Sept roubles et soixante-quinze kopéïki en assignats, » répondit gravement un gros monsieur qui tenait à trois
