— Tu me pardonneras, mon ami, sans doute, quand tu sauras, lui dit-elle, qu’au moment où tu as prononcé les mots de parenté et d’affinité, je pensais à un de mes cousins qui me préoccupe désagréablement. Lorsque j’ai voulu revenir à ta lecture, je me suis aperçue qu’il n’était question que de choses inanimées, et je me suis placée derrière toi pour mieux te comprendre, en lisant le passage que ma distraction m’avait empêché d’entendre.
— Tu t’es laissée égarer par une expression comparative. Il n’est question dans ce livre que de terre et de minéraux. Mais l’homme est un véritable Narcisse, il se mire partout, et voudrait que le monde entier reflétât ses couleurs.
— Rien n’est plus vrai, ajouta le Capitaine, l’homme prête sa sagesse et ses folies, sa volonté et ses caprices aux animaux, aux plantes, aux éléments, aux dieux.
— Je ne veux pas vous éloigner de l’objet qui captive en ce moment votre attention, dit Charlotte, veuillez seulement m’expliquer le sens que l’on attache, dans le livre que nous lisons, au mot affinité ?
— Je ne pourrais vous dire là-dessus, répondit le Capitaine, que ce que j’ai appris il y a dix ans environ. J’ignore si, dans le monde savant on admet encore aujourd’hui ce qu’on enseignait alors.
— Rien n’est plus douteux, s’écria le Baron ; nous vivons à une époque où l’on ne saurait plus rien apprendre pour le reste de sa vie. Nos ancêtres étaient bien plus heureux, ils s’en tenaient à l’instruction qu’ils avaient reçue pendant leur jeunesse, tandis que nous autres, si nous ne voulons pas passer de mode, nous sommes obligés de recommencer nos études tous les cinq ans au moins.
