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MARGUERITE.
Allons, vous vous moquerez de moi.
(Elle effeuille et murmure tout bas.)
FAUST.
Que murmures-tu ?
MARGUERITE, à demi-voix.
Il m’aime. — Il ne m’aime pas.
FAUST.
Douce figure du ciel !
MARGUERITE continue.
Il m’aime. — Non. — Il m’aime. — Non….
(Arrachant le dernier pétale, avec une joie douce.)
Il m’aime !
FAUST.
Oui, mon enfant ; que l’expression de cette fleur soit pour toi l’oracle des dieux ! Il t’aime ! comprends-tu ce que cela signifie ? il t’aime !
(Il prend ses deux mains.)
