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Et qu’un vieil asthme soulève,
Dans un rêve,
Sa poitrine en désarroi !
Non ! c’est vraiment une honte,
Ce Géronte !
Il est bête comme un pot ;
Je comprends mal que tu puisses,
Dans tes cuisses,
Le recevoir en dépôt.
Quand sur toi, qui fus ma reine,
Il se traîne,
Ce doit être dégoûtant ;
Telle sur soi la limace
Se ramasse,
Qui chemine en se frottant.
Comme par le froid saisies,
Deux vessies
Qu’une épingle dégonfla,
Noires comme la peau d’âne,
Que l’on tanne
En battant des ra fla fla,
