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Je suis heureux, et quand bien même
Celle qu’on adore à seize ans
Me viendrait dire qu’elle m’aime,
Je la chasserais, je le sens !
Car nulle, nulle ivresse au monde,
Jaillissant des vins les plus vieux,
Ne donne l’ivresse profonde
Qui coule pour moi de tes yeux.
C’est une ivresse bien étrange
Et dont je demeure interdit,
C’est un vin rempli de mélange,
Qui me soûle et qui m’engourdit.
Robuste et large créature,
Malade, j’aime ta santé,
Et mon esprit qui se torture
Se plaît dans ta stupidité.
