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Celle qui rit si bien, avec des dents si blanches,
Et met si crânement
Ses pauvres petits poings tout mignons sur ses hanches
Au souple mouvement ;
Catherine aux yeux bleus, Catherine la blonde,
Celle à qui nous frappons
Quelquefois sur la joue étincelante et ronde,
Ce printemps en jupons,
Catherine pleurait tantôt, à fendre l’âme,
Et, de ses jolis doigts,
Essuyant ses deux yeux, elle me dit : « Madame
N’est pas bonne, parfois ! »
On l’avait, paraît-il, sur le matin, surprise
Se laissant embrasser !
Madame était entrée en une fureur grise,
Et la voulait chasser.
« Et, comme on doit mourir un jour, je vous le jure,
Le mal n’était pas grand. »
Et, malgré son chagrin, la rose créature
Souriait en pleurant.
