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LE POÈTE
Chastes sont, en effet, tes baisers ; mais tes bras,
Ô Muse ! rentrent trop dans cet ordre de choses
Qui sont pour les mortels autant de lettres closes.
Si je bande, je veux déesse, que ce soit
Pour un être qu’on puisse avoir au bout du doigt.
Ces masturbations d’une espèce nouvelle,
Muse, ne me vont plus.
Je jouis par la queue et non par la cervelle,
Comme aux jours révolus.
Ton con, je sais, hélas ! comment on le fabrique :
C’est avec les cinq doigts,
Et j’ai pris pour ton corps un traversin lubrique.
La nuit, plus d’une fois.
Aime à plein cœur ceux dont la verge clandestine
N’a rien d’un étalon ;
Va branler ce projet de nœud que Lamartine
Cache en son pantalon ;
