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270 Gilles et Pasquins. XIII Rouher triste. Accoude, ce matin, devant un litre a douze, Seul dans le cabaret, Tordant fiévreusement un des coins de sa blouse, Le bon Rouher pleurait. Ce n’était plus cet aigle à la vaste envergure Des monts neigeux sorti, Hélas ! et l’on disait, en voyant sa figure : « Comme il est décati ! » Et certes, il l’était ; des rides insensées Se creusaient sur son front, Pareilles aux torrents où les biches pressées Se désaltéreront. « 77 en est, disait-il, cet Ollivier ! Il siège Où siégea Colardeau ; Il peut boucler avtc ses doigts couleur de neige Les cheveux de Sandeau ;
