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On voyait remuer dans la vieille baraque
Jourdan, qui menaçait les gens de l’Univers,
Et, simples rédacteurs qu’un besoin d’être traque,
Saupoudrant leur copie avec la sandaraque,
Dialoguer Husson et Solié, ces pervers !

Pelletan, formulant ses âpres théories,
Hélas ! n’apportait plus l’éclair de son fanal.
Dauriac, enfoncé parmi les vieilleries,
Tâchait de rafraîchir ses notes défleuries ;
Pelloquet, ennuyé, bâillait dans ce journal.

Et je dis : « Ce papier, plein de sombres mystères,
A vu des feuilletons comme en fait du Terrail,
Et Dumas et Maquet avec les Mousquetaires,
Et ceux dont les journaux se font les tributaires,
Et ce n’est aujourd’hui qu’un sultan sans sérail.

Dans ce bureau bientôt envahi par le lierre,
Venaient, copie en main, et riant et chantant,
Ou bien le jeune Plée, ou bien la Bédollière,
Qui du grave Havin, milice familière,
Disaient : « Maître, » en entrant, et « farceur », en sortant

Et pour la Bédollière aussi bien que pour Plée,
Le journal contre tous bravement guerroyait.
Les porteurs s’épandaient au matin, troupe ailée,
L’Union gémissait, mourante échevelée,
Et Limayrac, prudent, au lointain louvoyait.