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De Taine ; mais Guéroult adorait ses chroniques.
Et trouvait tous ses mots à double entente uniques.
Pauvre Adolphe ! souvent, les besicles à l’œil,
Il s’allongeait heureux dans un large fauteuil,
Les pieds enveloppés en des pantoufles neuves,
Son bureau surchargé d’une masse d’épreuves,
Et souriait au gros About, et l’appelait
Montaigne, Siraudin, Pascal, comme il voulait.
Oh ! comme il savourait sa prose bien brossée.
About riait, charmant, et du rez-de-chaussée,
Joyeux, prenait son vol jusqu’au Premier-Paris.

Il poussait en jouant de jolis petits cris
Qui résonnaient dans le quartier de la Huchette ;
On le laissait courir dans la maison Hachette,
Et Guéroult lui disait : « Edmond ! » et reprenait :
« Voyez comme il est fort mon About. Son bonnet
Ne tient plus. On ne peut jamais le faire taire ;
Bon jeune homme ! parfois je me dis : « C’est Voltaire ! »
Et, publiciste heureux que nous admirions tous,
Il se replongeait dans son canard à trois sous.

Un jour, — nous avons tous de ces choses fâcheuses, —
Une feuille grincheuse entre les plus grincheuses
Le journal de Legendre, attaqua cet About,
Et l’exemple donné se vit suivi partout.
Diogène, Gaulois, tout s’en mêla, nouvelles
À la main, faits divers, hélas ! Quelles cervelles
Résisteraient au bruit qui se faisait alors ?