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C’est ainsi que d’exil en exil, en tout lieu,
Pâture que les loups se disputaient, victime
Lamentable, elle errait pour expier le crime
D’avoir senti son cœur battre à l’appel d’un Dieu !




La Mort de Roland.


À Charles Voillemot.


Or, les païens, que la honte accompagne,
Avaient tous fui du côté de l’Espagne ;
Le bon Turpin, Olivier, étaient morts.
— Qui portera la belle Hauteclaire ? —
Roland près d’eux se coucha sans colère,
Bien fatigué de ses rudes efforts.

Le preux Roland s’est couché,— plus ne bouge ! —
Devant ses yeux, comme une vapeur rouge,
Monte le sang qui grise Roncevaux.
Autour de lui s’entassent les armures,
Pleines de cris d’angoisse et de murmures,
De râles sourds d’hommes et de chevaux.