France, et il ne pensait ni l’un ni l’autre. Je lui parlais de Daumier, qui était mort, de Degas, qui venait de mourir, mais lui me questionnait sur Vuillard, sur Bonnard, sur tous ceux qui avaient longtemps à vivre, comme celui qui remplace les vraies cartouches par des fausses dans le revolver sur la table, affectant, jusqu’au moment où j’insistai, de croire Degas encore vivant, tombé eu enfance, mais vivant, dans le coma mais vivant… Là-bas l’orchestre jouait le Vaisseau fantôme, et tous à nouveau lui souriaient et s’inclinaient vers lui… Moi j’abandonnai la partie… La vue, l’odorat, l’ouïe s’étaient en vain épuisés ; de noble en lui, de digne, il ne pouvait plus y avoir qu’un métal entré par hasard, un louis d’or avalé, un pharynx d’argent… Peut-être encore le toucher m’indiquerait-il… Comme il avançait les doigts vers une carafe, par un geste à dessein maladroit, j’effleurai sa main ; elle était froide, lisse, dure ; il me regarda, le même regard faux dans ses yeux vairons, devinant ce que j’allais dire, rejetant déjà sa serviette, presque levé… Je le dis…
— Vous avez des mains de mort…
Il me salua, pour détourner quelque maléfice, et partit…
Alors je me tournai vers les autres, et soudain je m’aperçus qu’eux aussi, par l’effet de cette
