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avec la même Molly de Dakar, l’autre avec toute la bataille de Hastings, un troisième sa vie décrite depuis le cou en cinq ou six lignes, naissance, engagement, naufrage du Sunbeam, naufrage du Lady-Grey, et il restait pour inscrire sa mort toute une place réservée jalousement, sans doute pour des noms de femmes, tout le sternum ; un dernier enfin (rien que cela me poussa à prendre parti entre les deux races) avec sur le bras : Souvenir de Boulogne et un pavillon français. C’était sept matelots allemands contre dix de la Grande-Bretagne ; c’était, je pouvais grâce à leurs noms nommer ces tournois, Meyer contre Blakely, Waldkröte contre Parrott. C’était ces bouches ouvertes, ces yeux chavirés, ces terriens qui voguaient sur la mer grâce à quelque truc, sans que leur densité y fût pour rien, les doigts si gros et écartés qu’il fallait bien constater qu’ils n’avaient pas de palmes, contre dix corps aux dents serrées, aux yeux fermés, si amaigris que la mer, au lieu de les gonfler comme les autres d’elle-même, semblait les avoir sucés et de chaque Anglais repris un héritage. Voilà ce que l’on faisait sans moi là-bas ! C’était l’Angleterre contre l’Allemagne… Je m’étonnai soudain de n’avoir pas été prévenue par un bruit plus formidable… Je prêtai l’oreille…