CHAPITRE HUITIÈME
Un soir de ces rares jours que je ne laissais pas écouler anonymes, comme les milliers d’autres, mais que je rebaptisais de leur nom d’Europe, tant ils apportaient les goûts et jusqu’aux habitudes d’un jour précis, le troisième ou quatrième soir dans l’île où j’aie désiré boire du vin gris, manger des éclairs, danser la polka piquée, un samedi soir enfin, il me sembla voir remuer au large. À l’extrême bord de l’horizon, d’un flot à un flot tout proche, une forme avait couru et plongé, comme un rat à Paris d’une grille d’arbre dans la grille voisine. Si l’on ne nous avait appris, dès le certificat d’études (et en nous le faisant copier vingt fois comme la chose la plus utile, avec la distance de la terre à la lune, aux petites mies de Bellac), — que l’on voit toujours les
