première phrase, un premier souvenir, saisi au hasard, — c’est fini, cette personne intraitable en moi m’abandonne plutôt, quand je tire sur elle, sa main ou son bras entier et ma phrase reste unique. Mais je vais promener aujourd’hui devant elle, pour l’apprivoiser, le petit troupeau de mes amies, et si c’est aussitôt après les avoir décrites que je parle de moi, vous risquez peut-être d’apercevoir à sa vraie taille — deux centimètres de moins que Juliette, deux pointures au-dessus de Victoria — une âme que je ne m’occuperai plus, dans les autres chapitres, de gonfler ou de contenir.
Victoria avait dix-sept de cheville, trente de mollet. Elle était née le même jour que moi. Notre vie, depuis dix-huit ans, était une sorte de petit match, et chacune s’efforçait de le gagner en arrivant une seconde plus tôt à table ou dix centimètres en avance au jardin. Mais je ne la battais qu’à la course. Pour les fumées, les oiseaux, elle les voyait alors qu’ils étaient encore invisibles à nous toutes. Pour les souvenirs, elle en avait qui remontaient à sa première année et épouvantaient ses parents. La nuit, elle reconnaissait le village d’un paysan à son pas, qu’elle trouvait différent selon la commune. Il eût suffi de bien peu d’êtres avec des sens aussi perçants pour que la France
