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prend. Nous longions des rangées de petits chalets neufs qui avaient aux fenêtres leurs premiers rideaux, sur le perron la première femme ·., qui les habita. Le chien était plus vieux que la maison, les oiseaux que les arbres. Puis une église barrait la route. Avisés, nous contour- n nions l’église. Une colline se dressait, s’enflait ; p nous la gravissions si vite que le temps lui manquait de devenir montagne. Mais nous laissions à loisir se courber, fléchir, la vallée sinueuse où ’ maintenant se retrouvaient, se côtoyaient la route, la voie ferrée et la rivière. Toutes trois à s’entendaient pour passer sous le même pont, paresseuses, dociles. Elles s’entre-croisaient. Éelatantes, transparentes, elles maintenaient dédaigneusement à distance cette longue allée de
tilleuls qui amenait vers Paris, par un aqueduc d’ombre, la fraîcheur de la forêt. Les trains sifflaient aux chalands : — Vous allez moins vite, mais plus sûrement ! — Vous étes le chemin qui marche, disait la route aimable à la rivière. La rivière répondait : — Nous marchons si peu, si, peu. Nous sommes surtout profonde, nous pensons. Voyez sur notre berge cet homme grave } avec ce grand chapeau de paille, ce bambou : Gloire aux penseurs ! 1
