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Jusqu’à mes ciseaux, mes brosses. Je n’avais plus aucune habitude…
— Je te semblais inconnu, nouveau ?
— Tu me semblais neuf, Jérôme.
— Tu avais songé à partir ?
— Oui. Un jour même j’avais fait mes malles. Mon nécessaire, mes robes, mes livres étaient déjà prêts. J’ai manqué prendre mon billet.
Un billet pour mourir ! Jérôme était déjà désintéressé de ce départ puéril avec bagages, de cette disparition avec décors. Comme M. de Fontranges arrivait pour sa visite quotidienne, il se leva.
— Eh là, Jérôme, dit Fontranges, tu disparais ?
— Vous l’avez dit, seigneur, répondit Jérôme.
— Il oublie même son chapeau, dit Fontranges. Un de nos grands-oncles oublia ainsi son heaume, le jour où il partit
