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bo, le groupe en cire de deux amoureux enla- cés. Je le fis saisir et fondre en cierges... Voilà les Français.
— Taisez-vous, Don Gonzalès. Vous ne savez ce que vous dites.
Il aspire épouvantablement l'air, en gar- garise son corps entier, et le rejette avec stu- péfaction. Les intendantes me contemplent tristement, atterrées de mon insolence...
— Qu'est-ce que je ne sais pas, Don Manuel ?
— Ce que vous ne comprenez point, Gonzalès.
— Qu'est-ce que je n'ai point l'honneur de comprendre P
— L'amour.
Benvenuta se croit seule : elle sourit.
— C'est cela. Altesse, supplie-t-elle. Par- lez-nous de l'affection ! Est-il vrai aussi que les Françaises se fardent ?
On aurait envie de répondre à Benvenuta un long discours dont chaque phrase affir- merait le contraire de celle qui l'a pré- cédée. Je suis sûr qu'elle ne s'en aper- cevrait point. Elle écoute avec tant de pas-
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