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Ecclissé. — Pauvre maîtresse ! Elle en est oppressée. C’est autour d’elle qu’elle sent ce fils gigantesque. C’est lui qui la contient comme un enfant !
Le Trompette. — À la place de Jupiter, je ferais parler Hercule lui-même. L’émoi d’Alcmène en serait accru.
Sosie. — Tais-toi ! La voix parle !
La voix céleste. — De mon père Jupiter, j’aurai le ventre poli, le poil frisé.
La foule. — Oh ! Oh ! Oh !
Ecclissé. — Les dieux ont eu votre idée, Trompette.
Le Trompette. — Oui, un peu moins rapidement.
La voix céleste. — De ma mère Alcmène, le tendre et loyal regard.
Ecclissé. — Ta mère est là, petit Hercule, la vois-tu ?
