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Alcmène. — Est-ce exact que les articulations de ses ailes crépitaient harmonieusement ?
Léda. — Très exact, comme chez les cigales, en moins métallique. J’ai touché des doigts cette naissance des ailes : une harpe de plumes !
Alcmène. — Vous aviez été informée de son choix ?
Léda. — C’était l’été. Depuis le solstice, de grands cygnes naviguaient très haut entre les astres. J’étais bien sous le signe du cygne, comme dit plaisamment mon mari.
Alcmène. — Votre mari plaisante sur ce sujet ?
Léda. — Mon mari ne croit pas aux dieux. Il ne peut donc voir, dans cette aventure, qu’une imagination ou le sujet de jeux de mots. C’est un avantage.
Alcmène. — Vous avez été bousculée, surprise ?
