Les branches d’un poirier témoin s’inclinent sur mon passage. D’ailleurs je n’aurais pas supporté de liaison même avec un dieu. Une seconde visite, oui, peut-être. Mais il a négligé ce point de l’étiquette.
ALCMÈNE. — Cela pourrait peut-être se rattraper ! Et depuis, vous êtes heureuse ?
LÉDA. — Heureuse, hélas non ! Mais, du moins, bienheureuse. Vous verrez que cette surprise donnera à tout votre être, et pour toujours, une détente dont votre vie entière profitera.
ALCMÈNE. — Ma vie n’est pas tendue ; et d’ailleurs je ne le verrai pas.
LÉDA. — Vous le sentirez. Vous sentirez vos étreintes avec votre mari dégagées de cette douloureuse inconscience, de cette fatalité qui leur enlève le charme d’un jeu familial…
ALCMÈNE. — Léda, croyez-vous que l’on
