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ALCMÈNE. — J’aime un homme.
MERCURE. — Quel homme ?
ALCMÈNE. — Mon mari.
Mercure qui était penché vers elle se redresse.
MERCURE. — Ah ! vous aimez votre mari ?
ALCMÈNE. — Je l’aime.
MERCURE. — Mais nous y comptons bien ! Jupiter, lui, n’est pas un homme, il ne choisit pas ses maîtresses parmi les femmes infidèles. D’ailleurs ne vous faites pas plus ingénue que vous ne l’êtes. Nous connaissons vos rêves.
ALCMÈNE. — Mes rêves ?
MERCURE. — Nous savons que vous rêvez. Les femmes fidèles rêvent parfois, et qu’elles ne sont pas dans les bras de leur mari.
ALCMÈNE. — Elles ne sont dans les bras de personne.
MERCURE. — Il arrive à ces épouses
