as laissé tomber Oreste sur le marbre.
CLYTEMNESTRE. – Que pouvais-je faire ? Tu l’avais poussé.
ÉLECTRE. – C’est faux ! Je n’ai pas poussé Oreste !
CLYTEMNESTRE. – Mais qu’en peux-tu savoir ! Tu avais quinze mois.
ÉLECTRE. – Je n’ai pas poussé Oreste ! D’au-delà de toute mémoire, je me le rappelle. Ô Oreste, où que tu sois, entends-moi ! Je ne t’ai pas poussé !
ÉGISTHE. – Cela va, Électre.
LE MENDIANT. – Cette fois, elles y sont. Ce serait curieux que la petite se déclare juste devant nous.
ÉLECTRE. – Elle ment, Oreste, elle ment !
ÉGISTHE. – Je t’en prie, Électre.
CLYTEMNESTRE. – Elle l’a poussé. Elle ne savait pas évidemment ce qu’elle faisait, à son âge. Mais elle l’a poussé.
ÉLECTRE. – De toutes mes forces je l’ai retenu. Par sa petite tunique bleue.
