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L EXTRÊME-ONCTION
C’est un morne escalier de basalte, où les ombres,
Sous un fier tourbillon de plumes de corbeaux,
Caressent lentement de leurs longues mains sombres
Les pâles cheveux d’or des nocturnes flambeaux.
Parfois une lueur oblique, en fer de lance,
D’un éclair sans espoir heurte l’escalier sourd.
L’heure sonne en mon âme, et l’écho d’un pas lourd
Comme avec une faulx moissonne le silence.
