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En vain le bel évêque épouvanté se dresse,
Et, lugubre, discute avec le destin noir,
Le grand ciel sardonique et râlant de tendresse,
Implacable, lui tend les seins rouges du soir.
Alors, aux longs reflets des lourdes draperies,
Au souffle d’éventails de pourpre, regardé
Du vitrail écarlate où des flammes fleuries
Mêlent de l’or qui brûle et du soleil fardé,
Primat de Chypre, prince-évêque d’Amathonte,
Devant l’inique arrêt de ce ciel triomphant,
Sous les plis féminins de sa robe de honte,
Monseigneur de Paphos pleure comme un enfant !
