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Et parmi les rameaux, les cris, les chants de fête,
Les carillons d’argent qui pleuvent des beffrois,
Tiphaine lentement sur le dos de la bête
Trace, d’un geste fier, le signe de la croix.
Mais la vierge tressaille : un funeste incendie
S’allume lourdement dans ses yeux d’outre-mer
Qui paraissent avec leur prunelle agrandie
Comme un cancer d’azur ronger sa jeune chair.
Et, dans le ciel saignant et malade de gloire,
Mêlant leurs ailerons aux drapeaux triomphants,
Seuls les anges du soir savent quelle victoire
Sur la crête des tours pleurent les olifants.
