l’on dirait un village déjà à demi-submergé sous les flots, et New-Carlisle, l’aristocratique chef-lieu.
Le soleil n’avait pas encore tout à fait disparu, et l’on ne voyait plus qu’un immense disque de feu qui allait bientôt s’éteindre là-bas, là-bas, où l’on ne distinguait pas où la mer finissait, ni où le ciel commençait. Le vent, qui se levait, était frais, froid même.
Paspébiac n’était pas loin. Justement, comme émergeant de l’eau, on découvrait d’abord des maisons bariolées de blanc, de rouge et de noir, tassées les unes contre les autres. Ces maisons si originalement fantastiques de loin, et comme construites sur pilotis, captivaient tellement l’œil, qu’il ne voyait rien en dehors de ces couleurs obsédantes : le blanc, le rouge et le noir. Puis la distance diminuait et l’on découvrait un phare sur une pointe avancée, un clocher, une falaise, un long quai, des maisons, tout cela maintenant se précisant, se dessinant comme d’un coup de crayon énergique. Certains voyageurs, qui connaissaient le pays, expliquaient à des touristes que ces constructions, à l’aspect si inaccoutumé vues de loin, étaient les établissements de pêche à la morue des compagnies Robin et Colas et des Frères LeBouthillier. À mesure que
