VERS ELLE.
L’ « Admiral » avait déjà laissé loin derrière lui Campbellton, Dalhousie, Nouvelle, sans la moindre secousse, tant la mer était calme, comme endormie par la chaleur du midi. Le steamer approchait de Carleton, si original et si pittoresque avec l’échancrure de son rivage tout à fait à fleur d’eau et sa montagne que, de loin, on prend pour un rideau de peluche vert-olive suspendu dans le ciel et moucheté de couleurs crues — les maisons si jolies qui font une frange à sa base.
Renversé sur une chaise longue près d’une manche à air, un livre fermé sur ses genoux, Réginald Olivier regardait sans le voir le panorama qui se déroulait devant lui. À droite, la mer qui s’estompait à l’horizon en infini ; à gauche, les incomparables côtes de la Gaspésie, dont le soleil, alors à son zénith, dorsalisait le vert-émeraude et le rouge-brique qui se reflétaient dans la baie d’un bleu d’acier.
