En revenant d’une longue marche à travers la lande, ils ont été surpris par l’orage et trempés jusqu’aux os.
Et ce soir de novembre, ils sont serrés l’un contre l’autre, près de l’âtre, se sentant plus mal, très mal.
— Tu souffres, Lucie ?
— Oh non ! une simple toux, mais toi, ma vie, tu es affreusement pâle ?
— Un peu de faiblesse, mon amour, voilà tout.
— N’est-ce pas qu’il fait froid ?
— Oui, oui, bien froid.
Et cependant toute la chambre est imprégnée d’une chaleur réconfortante.
La flamme, maintenant, a baissé, Réginald resserre plus étroitement ses bras affaiblis autour de sa Lucie, qui a reposé sa tête lourde sur sa poitrine.
— Je t’adore, ô ma Lucie !
— Tu es mon Dieu, mon Réginald, mon âme, ma vie !
Dans une figure fantasmagorique la flamme s’est éteinte.
Ne recevant pas de réponse, le médecin, le lendemain, lorsqu’il frappa, enfonça la porte.
Lucie et Réginald étaient morts !…
