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MARIE CALUMET.
— Vous pourrez pas tirer vos vaches ? dit-il.
— Pourquoi pas ? r’gardez.
Les vaches étaient à deux pas de lui, le narguant de leur grand œil pensif. Elles s’en étaient venues seules, parce que tel était leur bon plaisir.
— Ah ! les garces ! gémit-il, en leur montrant le poing.
Et au taureau qui s’en retournait tranquillement dans son clos :
— Toé, si jamais j’te mets la patte su l’dos.
Tout penaud, poursuivi par les rires et les quolibets du groupe des paysans, il se sauva au presbytère, grimpa au grenier où se trouvait son beaudet, se déshabilla et se coucha.
Maintenant qu’il était seul, l’homme
