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MARIE CALUMET.
Pour le moment, les domestiques du presbytère s’unifiaient dans la personne de Narcisse, lissé comme un veau avec un accroche-cœur sur le milieu du front.
Il avait l’air ténébreux ? C’est comme s’il eût pressenti un malheur, une catastrophe.
Soudain, dans la tiédeur de ce ciel de septembre, dominant les voix et les cris, les cloches, là-bas, au détour de la route, sonnèrent l’Angélus.
Villageois à la foi rustre et forte comme la sève d’un chêne, obéissant à l’impulsion d’une habitude vieille comme leurs terres, tous suspendirent en même temps leurs jeux et leurs cris. On se découvrit. Le curé commença tandis que les notes de bronze s’éparpillaient dans les plaines de l’air :
