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MARIE CALUMET.
le vert des feuilles frissonnantes, ou encore comme une tomate sanguinolente que l’on souhaite croquer avec gourmandise.
Vingt fois, lui trouvant l’air si bon enfant et des appâts si tentants, il fut sur le point de hasarder une nouvelle déclaration de son feu ; vingt fois le souvenir cuisant de sa dernière rebuffade lui cloua hermétiquement les lèvres.
Un cri strident et prolongé fit dresser les oreilles de la grise, et augmenter, l’allure de ses longues jambes flexibles.
Le train arrivait.
— Dépêchons-nous ! s’écria Marie Calumet alarmée.
La barouche, heureusement, n’était plus qu’à une centaine de verges de la gare.
