sionnés de cet attirail d’hôpital et regardent, béants, ces gonzesses qui frictionnent leurs pieds gonflés.
— Tantôt, dit un Wallon, j’vas me faire moucher, à c’t’heure !
Bientôt, ils se mettent à l’aise, s’étalent, reniflent la nourriture surfine avec des mines dégoûtées, bâillent, se plaignent, se donnent des airs intéressants de malades. Puis, ils déclament. Ils se racontent, citent des histoires terribles dont ils furent les héros, et où ces bougres de poltrons-là en ont vu de raides… Nine, enflammée, écoute, et quand on les embroche, pan, pan, ses dents blanches se serrent, elle frappe aussi dans ces chairs imaginées, elle se fouette de rage, elle adore la nouveauté de haïr, le luxe des invectives défendues.
Nine, le corps strictement épousé de blanc, gracile et fine, les cheveux blonds en auréole sous le cap empesé, se penche sur les petits lits, sur les faces noiraudes et rudes, tapote, tiraille, lisse, caresse…
LE BLESSÉ
Dans le cinquième lit de Nine, repose sa gloire, la lumière de ses yeux : un vrai blessé. Elle enrage un peu quand la religieuse le panse ; elle voudrait
