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Rien ne l’assouvit, car ce qui la tente,
Cette belle forme, objet de sa foi,
N’est qu’un vain reflet, ombre décevante,
Du divin trésor qu’elle porte en soi.
Elle est le jouet d’un cruel mirage
Qui fuit sous la main prête à le saisir ;
Et n’aimant ainsi que sa seule image,
Elle se consume et meurt de désir.
