pour la science dont les analyses décevantes sont compensées par le bien-être des découvertes ; mais pour l’Art. L’Art, qui doit être comme un baume appliqué proportionnellement sur les blessures de la science en perpétuelle démonstration du Néant, l’Art peut-il abandonner sa mission sacrée, qui est de faire sans cesse éclore, aux champs désolés de la réalité, l’Illusion, fleur éternelle qui parfume le monde, et console de la vie ?
1848, il est vrai, succédait à 1830, et dans l’ordre naturel des réactions, devait dédaigner la moisson de gloire que lui avaient léguée les devanciers, comme on voit, aux années de récolte surabondante, couler le sang de la vigne aux ruisseaux.
Tant pis ! Je regrette les romantiques fureurs des anciens ; j’eusse aimé mieux porter l’écarlate pourpoint de Gautier que le gilet de flanelle des éreintés de mon temps !
