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LE SCULPTEUR
Sculpteur bizarre, qui dédaigne
La cire, le marbre et l’airain,
Au fond de l’atelier chagrin
Je pétris de la chair qui saigne.
Dans les palais aux lits discrets,
Dans les mansardes, dans les bouges,
Dans les taudis aux rideaux rouges,
Dans les sinistres lazarets,
Des ongles de mes mains félines
Aidés de l’acier des couteaux,
Des bistouris et des ciseaux,
Je vais, crochetant les poitrines,
