ce qu’on sent. Ah ! si l’on ne sent rien, quand on aurait dix doigts à chaque main, la belle affaire ! — Alors il partait d’un gros rire, puis s’étranglait et toussait, puis suffoquait durant quelques instants, roulait des yeux tout blancs, puis s’épongeait, puis s’éventait avec son mouchoir. Ma mère proposait d’aller lui chercher un verre d’eau ; mais il faisait signe que ce n’était rien, agitait un dernier coup ses petits bras, ses courtes jambes, expliquait qu’il avait voulu rire et tousser à la fois, faisait un : Hhm ! retentissant et, tourné vers moi :
— Alors, mon petit, c’est compris : plus d’exercices. Regardez Madame ! regardez ce farceur comme il est content ! Il se dit déjà : on ne va pas s’embêter avec le papa Schifmacker. Il a raison cet enfant.
Ma mère, complètement submergée, éberluée, amusée tout de même par tant de pitrerie, mais effrayée plutôt encore, et n’approuvant pas trop une méthode qui supprimait la contrainte et l’effort, elle qui en apportait à tout dans la vie et s’appliquait sans cesse et à quoi que ce soit qu’elle fit, tâchait en vain de placer une phrase
