prenait facilement la tangente ; Monsieur Richard s’y prètait, tant par crainte de me fatiguer que par goût naturel, et la leçon dégénérait en causerie. C’est l’inconvénient ordinaire des professeurs particuliers.
Monsieur Richard avait du goût pour les lettres, mais n’était pas assez lettré pour que ce goût fût excellent. Il ne se cachait pas de moi pour bâiller devant les classiques ; force était de se soumettre aux programmes, mais il se remettait d’une analyse de Cinna en me lisant le Roi s’amuse. Les apostrophes de Triboulet aux courtisans m’arrachaient des larmes ; avec des sanglots dans la voix je déclamais :
Où ! voyez ! Cette main, main qui n’a rien d’illustre
Main d’un homme du peuple, et d’un serf et d’un rustre,
Cette main qui paraît désarmée aux rieurs
Et qui n’a pas d’épée, a des ongles, Messieurs !
Ces vers dont aujourd’hui la soufflure m’est intolérable, à treize ans me paraissaient les plus beaux du monde, et autrement émus que le
Embrassons-nous, Cinna…
qu’on proposait à mon admiration. Je
