mon esprit ; que mon oncle fit abattre, pour bâtir, sinon à la place, du moins un peu plus loin, bien en face de ce qui devait devenir le jardin, une habitation prétentieuse et cossue qui tenait du châlet de bains de mer et de la maison normande.
Mon oncle Henri était la crême des hommes : doux, paterne, même un peu confit ; son visage non plus n’avait aucun caractère ; j’ai dit n’est-ce pas qu’il s’était fait catholique, vers l’âge de dix-huit ans je crois ; ma grand’mère, en ouvrant une armoire dans la chambre de son fils, tombait à la renverse évanouie : c’était un autel à la Vierge.
Les Henri Rondeaux recevaient le Tri-boulet, journal humouristique ultra, créé pour déboulonner Jules Ferry ; cette feuille était pleine d’immondes dessins dont tout l’esprit consistait à instrumenter en trompe le nez du « Tonkinois », ce qui faisait la joie de mon cousin Robert. Les numéros du Triboulet, à côté de ceux de la Croix, traînaient au Houlme sur les tables du salon ou du billard, tout ouverts, comme par défi, et mettaient mal à l’aise ceux des hôtes
