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partie de mon bonheur venait d’elle, tout en répondant :

— Non, Gertrude, non, je ne suis pas malheureux. Comment serais-je malheureux ?

— Vous pleurez quelquefois, pourtant ?

— J’ai pleuré quelquefois.

— Pas depuis la fois que j’ai dite ?

— Non, je n’ai plus repleuré, depuis.

— Et vous n’avez plus eu envie de pleurer ?

— Non, Gertrude.

— Et dites… est-ce qu’il vous est arrivé, depuis, d’avoir envie de mentir ?

— Non, chère enfant.

— Pouvez-vous me promettre de ne jamais chercher à me tromper ?

— Je le promets.

— Eh bien ! dites-moi tout de suite : Est-ce que je suis jolie ?

Cette brusque question m’interloqua, d’autant plus que je n’avais point voulu jusqu’à ce jour accorder attention à l’in-