réfléchissais que ces harmonies ineffables peignaient, non point le monde tel qu’il était, mais bien tel qu’il aurait pu être, qu’il pourrait être sans le mal et sans le péché. Et jamais encore je n’avais osé parler à Gertrude, du mal, du péché, de la mort.
— Ceux qui ont des yeux, dis-je enfin, ne connaissent pas leur bonheur.
— Mais moi qui n’en ai point, s’écria-t-elle aussitôt, je connais le bonheur d’entendre.
Elle se serrait contre moi tout en marchant et elle pesait à mon bras comme font les petits enfants :
— Pasteur, est-ce que vous sentez combien je suis heureuse ? Non, non, je ne dis pas cela pour vous faire plaisir. Regardez-moi : est-ce que cela ne se voit pas sur le visage, quand ce que l’on dit n’est pas vrai ? Moi, je le reconnais si bien à la voix. Vous souvenez-vous du jour où vous m’avez répondu que vous ne pleuriez pas,